Ela sempre colocava o potinho naquele lugar da mesa e fazia o mesmo pedido, nenhum outro mais.
Ela, a mesma de sempre, de riso fácil, gozo difícil, um doce. Um torrãozinho de açúcar.
Enjoava? Enjoava. Mas era ela, oras. Quem reclamaria dela que não reclamava de nada?
"Me passa o açúcar!"
Às vezes saía do usual e prolongava as palavras,
"Me passe o açúcar, meu bem!" para quando tudo estava a mil maravilhas
e "Me passa o açúcar, por favor." para quando tudo estava um caos.
Tinha dias que ela nem terminava a frase e o potinho já estava do seu lado. No suspiro que dava antes de iniciar a frase ele já sabia o que ela queria.
O que ela queria?
O açúcar.
Mas, só o açúcar?
Também.
Mas além disso queria dizer
"Passa mais tempo comigo.
Me passa um WhatsApp sem motivo no meio dia.
Me passa a boca na minha antes de sair, mas não como me passa o açúcar.
Me passa a segurança que eu preciso, me passa a confiança que perdi, me passa a garantia de nós dois de novo.
Ah, e o açúcar. Tá tão aguado isso aqui.
Só não me deixe passar, por favor."
***
